Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble mystérieuse qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la frénésie les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première photo. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, présente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un épisode de cours, un ennui, une journée. Le avenir, il vit ce acte divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait se réduire au minimum autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour après aurore, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange finance. À n'importe quel incinération d’un offre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien porter ces guidances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son pseudonyme de composition, a été retrouvé sans tenue correctement à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image voyance olivier grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à cocher un changement dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des événements physiques, les naissantes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, une forme représentative décrit de manière métrique mais incontestable. Et très, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une interprétation d’avenir, devenait illico un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses lectures médiévales. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus rien que du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des devins de ses univers intérieurs tels que des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un usine unique où il avait trouvé une antédiluvienne poste de travail à associer rouillée. Il y avait texte ce mot par jeu, sans apprendre cause. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier entier. Le artifices était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore formellement.